DCF III-1, Doc. 120

Num sabado chuvoso e sorumbatico de Outono, num funesto dia treze, em que para castigo das nossas culpas a luz do sol não aveludou a paizagem em macíos e palidos tons dourados, a gente da minha terra afeita a crendices e a milagres, a misticos gosos e a sobrenaturalismos singulares, foi-se toda ela de longada, taleigos á cabeça, saias alteadas, de perna a vêr-se, a flôr da ingenuidade a perfumar-lhe o peito. Havia uma aparição portentosa na Fátima.

Durante muitas longas horas passaram chusmas de iludidos e bons, legiões simpaticas de curiosos, e manadas hirsutas de fanaticos, avidos até á voracidade das altas bençãos divinas: todos, velhos, mendigos, rapazes, cachopas, vibravam na mesma emoção sincera, e sentiam-se irmãos na partilha da mesma Felicidade.

Chegados a Leiria uns cortavam pelo bairro dos Anjos e pela ingreme ladeira dos Pouzos, outros seguiam em direitura ás Cortes e ás charnecas safaras do Reguengo — mas não paravam, não esbanjavam o instante duma olhadela, não queriam saber do que em torno ia. Faziam-se notar pela sua lenga-lenga padresca, beata e chóchinha.

De que se tratava?

A que vinham tamanhas canceiras?

Que misteriosa força de sugestão os atraía?

Um episódio raro. É que p'rás bandas da Fátima, num pedaço de chão inculto, a Virgem prometera descer, e falar ao povo de Portugal: com o seu amor omnipotente e benefico secaria as lagrimas nos olhos dos tristes, rasgando neles a elisea expressão da Alegria, limparia nos corações negros o negrume opressivo da sua aflição e bôcas contraidas num rictus de infinita dôr desabrochariam puras e frescas para a musica titubeante do Riso. A Virgem, ao pousar hieratica e serena no cocuruto duma carvalheira, havia de santificar o mundo e livral-o de seus males: por isso cegos, paraliticos, doentes, toda a gafaria dos arredores lá levava decerto a miseria nauseante da sua carne, na esperança indestructivel de que ela de novo palpitaria em assomos de vida sã. E o povo da minha terra porque é afeito a crendices, a milagres, e a superstições, vá de cruzar-se para uma nova romaria.

Foram muitos, quantos puderam: sobre cohorte silenciosa de visionarios, coberta de andrajos, tão falha de beleza como rica de ilusões e sonhos mespianicos!

Chegaram á sombra amiga e protectora da carvalheira, e, como manadas de feras, repouzaram mortos de fadiga, e com os taleigos ao lado desfiaram muitas vezes as camandulas. A Virgem havia de os curar. A Virgem era boa e piedosa, e sem duvida havia de socorrel-os. E não cessavam de rezar num devoto recolhimento de peregrinos medievos. A Virgem até prometera anunciar o fim da guerra: pensavam uns certos mais pessimistas, que este fim não era o da guerra mas o do mundo.

E então que emoções bizarras! Iam-se repetir as scenas tragicas, os lances sinistros do ano mil?! Nada se sabia de positivo, mas para todos andava coisa tremenda no ar. Esquilo e Shakespeare acaso colaboravam numa obra colossal de inedito e de arripiante intensidade?

Que resultaria? Onde nos pricipitavam?

E dos campos as multidões jorravam em catadupas incessantes. O mundo inteiro desabava na Fátima, em setembro contaram quinze mil pessoas, mas agora a vertigem ciclonava mais os espiritos, a Fé subira em maré mais forte e não havia dique que detivesse a onda.

E ondas negras de miseria, ondas lividas e crespas de terror rolaram umas após outras...

* * *

Eu bem sei como o nosso povo é poeta e afeito a consoladoras miragens: prefere viver no gozo rapido de ledas imagens do que no contacto supliciante de amargas realidades. Quantas dezenas de milagres se contam na época da restauração? Quantos velhos ralados de desgosto não surpreenderam nas nevoas distantes do mar a figura heroica, cavalheirosa, e moça de D. Sebastião? E quantos outros não alimentaram a esperança do Quinto Imperio?

Coisas milagrosas houve-as sempre entre o povo romantico desde os gnomos, os vampiros, a pedra filosofal, até ás bruxas, lobis-homens e aos duendes — e destas velhas trapaças é que a vida se embeleza e se tinge de sedução. Hoje, como hontem, não se dispensa o milagre: e assim quando ele não existe, inventa-se na literatura dum Julio Verne, dum Wells e dum Poe. Ninguem passa sem um milagre: todos se riem da Fátima e todos lá vão, este mez uns, no outro os restantes. Eu mesmo se não fossem vestigios de doença, teria ido na companhia dos amigos. E porque não? É no meio, onde nos sentimos melhor, mais encantados, mais proximos de nós mesmos que sômos uns milagreiros impenitentes.

— Pois ao lado destes topei com um continuo guindado a conselheiro, figura adunca, velho esperto, que não foi á Fátima, porque, no seu pensar, a Divindade não apareceu, não aparece, nem aparecerá. Assim, cortou dum golpe decisivo o nó da questão. Terrivel conselheiro!

Quando á pressa me esgueirava, salta duma esquina um veneravel ancião, de grandes barbas brancas e espirito scintilante, a perguntar-me: — e depois?

— Depois...

— Ora! lérias! O sol, quando nasce, é para todos. Ergo...

E emquanto estes comentarios ressoavam aos meus ouvidos, a gente da minha terra, afeita a crendices, a milagres, e a iluminismos, regressava da Fatima, taleigos á cabeça, saias alteadas, perna a vêr-se, pela sua lenga-lenga padrêsca beata e chóchinha sabia-se que o S. José abençoara o mundo preverso e que os nossos soldados voltariam da guerra qualquer dia proximo, cheios de gloria, fortes, loiros como idolos, e resumbrando saude e mocidade.

Amen.

Leiria, Outubro, 1917.

ALFREDO DE CARVALHO.